A mis amigos

Mientras viajaba en un tren rumbo al oeste

caí dormido para tomarme un descanso;

me puso triste un sueño que tuve

concerniente a mí mismo y a los primeros

pocos amigos que tuve.

Con los ojos medio abatidos,

clavé la vista en la habitación

donde mis amigos y yo

pasamos muchas tardes

donde todos juntos superamos

más de una tormenta

riendo y cantando hasta las tempranas

horas del alba.

Junto a la vieja estufa de madera

donde colgaban nuestros sombreros,

nuestras palabras fueron dichas,

nuestras canciones cantadas,

donde estábamos convencidos

de no esperar nada,

hablando y hablando sobre el mundo

que nos rodeaba.

Con los corazones acosados debido

al calor y el frío,

nunca pensamos que alguna vez

pudiéramos envejecer;

pensamos que podíamos estar

siempre bromeando,

pero en realidad nuestras posibilidades

eran ninguna entre un millón.

Que fácil era distinguir el negro del blanco,

entonces en todo era fácil distinguir el mal del bien;

y nuestras alternativas eran pocas

así que nunca nos asaltaba la idea

de que el camino que viajáramos,

estallaría en pedazos.

Cuantos años se han pasado e ido,

muchas las jugadas

que se han perdido y ganado;

y muchos los caminos tomados por

muchos de mis amigos,

y a ninguno de ellos he vuelto a ver.

Deseo, deseo, deseo en vano,

que pudiéramos simplemente

estar de nuevo en aquella habitación;

enseguida y gustoso, cien mil dólares

daría si nuestras vidas pudieran ser

como entonces.


Bob Dylan